Tu quietud en el frío mármol y en el sobrio del silencio de los días, me aturde cuando sé que fuiste en el mundo real.
Tus alas reposan en esa ausencia de tu memoria lejana, inhóspita y extraña.
Los vientos de las historias te cantan al oído y no escuchas sus versos de instantes eternos en cuadros de arenas y soles murientes.
El cúmulo de las transiciones de escapes en sonrisa sin tu nombre, son los sin sentidos de libertad en el tiempo que ya no importa.
Las voces sin ecos se vuelcan en las salidas cerradas sin rostros, sin abrazos y sin cuerpos.
Tus alas reposan en esa ausencia de tu memoria lejana, inhóspita y extraña.
Los vientos de las historias te cantan al oído y no escuchas sus versos de instantes eternos en cuadros de arenas y soles murientes.
El cúmulo de las transiciones de escapes en sonrisa sin tu nombre, son los sin sentidos de libertad en el tiempo que ya no importa.
Las voces sin ecos se vuelcan en las salidas cerradas sin rostros, sin abrazos y sin cuerpos.
Autor: Raúl Silverio Carbajal
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Imagen: google
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