La
lluvia ha comenzado desde algún lugar hasta el fin del horizonte, cae
sin inmutarse ante un poco de existencia acaecida por la mano de la dama
que busca olvidar su propio nombre.
El cielo se ha cerrado y el viento cobija el vacío en una amplitud superior e infalible. El contrito del alma, cae en el olvido de los dioses, y, esta se sucumbe desde el fondo de sus secretos sin recuerdos más que el dolor de su corazón extirpado y desde el instante de cuando los ojos se apartaron del reflejo de la sombra, del sonido de la voz y del mundo extraño y diferente que seguiste junto a sus pasos lejanos.
En la distancia infinita de un día cualquiera, allá, hacia las colinas de arena, logras el intento de capturar un beso que te recuerde a un poco de cielo gris.
El cielo se ha cerrado y el viento cobija el vacío en una amplitud superior e infalible. El contrito del alma, cae en el olvido de los dioses, y, esta se sucumbe desde el fondo de sus secretos sin recuerdos más que el dolor de su corazón extirpado y desde el instante de cuando los ojos se apartaron del reflejo de la sombra, del sonido de la voz y del mundo extraño y diferente que seguiste junto a sus pasos lejanos.
En la distancia infinita de un día cualquiera, allá, hacia las colinas de arena, logras el intento de capturar un beso que te recuerde a un poco de cielo gris.
Autor: Raúl Silverio Carbajal
© Derechos Reservados
foto: google
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